curva

Un tipo llora. Cruza la carretera sin fijarse. El coche que corría rápido la curva frena a unos centímetros de él. El tipo intenta una sonrisa pero la mueca de dolor la destroza. Por un instante que parece un día te mira a los ojos. Lo persigue una chica de cabello hasta la cintura. Güera. Parece una muñeca amanecida. La mirada se emborrona de nuevo. Es de día pero ellos parecen dos de noche. Sin querer has activado el limpiaparabrisas. Después seguramente pasará otra cosa. Cruzan las rocas y se pierden entre las vías del tren. Esa curva es igual a la costura del bolsillo de tu pantalón y siempre hay cosas inesperadas ahí dentro.